La boda

Había comprado el traje de madrina: era azul con bordados blancos. Un sombrero beige de ala; bueno, de ala que le tapaba toda la cabeza y la cara. Zapatos de tacón de aguja que le hacían imposible caminar sin llamar la atención. Quizá lo que llamaba la atención en ella esa mañana era el mismo porte y el mismo vestido. Era más importante que la novia, que el novio, que el padre de la novia y que la madrina auténtica. Era una mujer de las que se habla mucho y mal pero que cuando llega se la recibe con una sonrisa forzada al sonido de "qué mona estás, qué bien te queda todo".
El estudio fotográfico, su cuñado, le prometió una sesión por todo lo alto y lo bajo. Iba a tener fotos sentada (pero en el bordecito mismo de la silla para no reventar la parte ajustada de las caderas), de pié, andando, mirando a los novios, comiendo tarta nupcial, gritando ¡vivan los novios!, quitándose el tacón, rascándose los dedos y sujetando la copa incluso después de haber derramado el Dubois. Era la estrella. Se las entregaría en unos días.
Su estatus económico, vamos, su nómina, no era muy allá, con lo cual no tenía para limousine, ni compartida con un grupo de amigas. A ella le iba más el utilitario. Amarillo, para que destacara entre los sobrios coches oscuros del resto de los invitados.
Solo tenía una pena: Ella seguía soltera porque siempre quedaba de segundo plato. O de tercero. De ese que se coloca pegadito al mantel, en el que caen migas del pan quitahambres, que sujeta los que llegan con manjares y que se retira al final y a veces no va ni al lavavajillas.
Pero ella iba muy mona.

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